Girl, Interrupted

Ich möchte mich umbringen, so heiss ist es. Exakt 33.4 Grad zeigt das Thermometer an; im Zimmer, wohlgemerkt. Herzblatt scheint es partout nicht wahrhaben zu wollen, dass es draussen heisser ist als drinnen und nötigt mich fortwährend, die Fenster aufzureissen, damit die Dreckshitze unbeschwert in meine Wohnung strömen kann; gestern entging er deswegen nur knapp einem Amoklauf. Alles über 20 Grad wirkt sich nicht unbedingt stimmungsaufhellend auf meine geschundenen Nerven aus. Blöderweise stehen diese tropischen Temperaturen in direkter Relation zur zunehmenden Transpiration der Menschheit im Allgemeinen und meiner im Besonderen, deswegen springe ich alle zwei Stunden unter die Dusche, was sich erwiesenermassen negativ auf meine ohnehin unheimliche zickige Haut auswirkt. Seit Jahren bekomme ich nach den sommerüblichen Hautausschlägen à la Sonnenallergie und Hitzepickel meinen herbstlichen Zuviel-gewaschen-Ausschlag, dessen Namen ich vergessen habe. Soll heissen, ich rieche zwar lecker, sehe aber scheisse aus.
Und wenn ich die Gelse, der ich die unerträglich juckenden Riesendreckspusteln auf meinen Beinen zu verdanken habe, in die Finger bekomme, dann zeige ich ihr, was Leid bedeutet. Nix mit schnellem Zerquetschen. Ich werde zuerst ihre Flügel ausreissen, ihr dann mit einer Mikro-Pipette das Blut, das sie mir geraubt hat, aussaugen und sie dann in Salzsäure baden. Nicht mit mir, Du Drecksvieh!
Übrigens werde ich erst aufhören, über das Wetter und die mit dem Wetter einhergehenden Insekten zu jammern, wenn es in diesem Land wieder gemütliche null Grad Aussentemperatur hat.
Und jetzt gehe ich duschen.